LES PHRASES IMPOSSIBLES

À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des histoires oubliées, marquées d’une

Callum poursuivait son prospection des Highlands, sa carte annotée de cercles rouges, chaque individu indiquant un site où la pierre black avait vibré avec cadence. À tout moderne cote, il enregistrait ses positions, la réaction du pendule, l’ambiance atmosphérique, les chiffres ajoutés. Peu à brin, les motifs qu’il découvrait ne relev